Era adolescente, por vezes gritava com um agudo sorriso: Cadelo meu chinelo? Cadela minha blusa vermelha? Cadela minha caneta nova?...
O tempo passou, os cabelos são de neve e a pele de pergaminho. Às vezes grita sem som e sem saudades: Cadela minha vida?
26 de junho de 2020
MORTE
A morte
não é única É pessoal Cada um
tem a sua Ela não
vem Ela está Ela é A morte
A
consciência da morte
Às vezes
vem devagar Às vezes
vem de repente E mata A morte
não é má Nem boa Apenas é parte De mim De você De tudo
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